Хотелось бы, конечно, Любви.. большой и чистой, как свежевымытый слон. Но шансов на сие - ноль. Можно, ясный пень, и для просто так для этого самого. Но радости от этого - тоже ноль только пустота после. И что мы имеем в сухом остатке? Иллюзию поиска без ясных целей кого и зачем) Но не она ли и есть квинэссенция Бытия?)